Thursday, October 25, 2012

Bloody Harvest

Photo courtesy of Mike Sanborn

                                          I dreamt a sword fight broke out in the cornfield
                                          I was dodging poison arrows in the brassica
                                          tripping over minefields in the brussel sprouts which
                                          when stripped of their leaves
                                          look like tiny holiday trees lined up
                                          like an enchanted forest
                                          but then what enchantment doesn’t conceal
                                          the poison apple 
                                          or the rings of power?

                                         The mind will do its sorting in the night
                                         placing red peppers with red
                                         yellow with yellow
                                         and arming our imaginary enemies
                                         with machetes glistening
                                         in the morning dew and waiting
                                         to be thrust
                                         while the bearer smiles that sickly
                                         sweet smile of revenge

                                         On the farm there are rows and rows
                                         of potential by design
                                         a surreal order and magnificence
                                         here the ducks laugh at our jokes
                                         even when we aren’t telling any
                                         and the goats who 
                                         peer from faces of wizened benevolence
                                         like to be pet hard and will butt your hand 
                                         up against the fence post
                                         if you don’t comply

                                         Even the compost pile seems holy beautiful
                                         an opera of color glistening with contradiction
                                         mountains of purple potatoes set off
                                         the oranges and greens and reds
                                         of squash, kale, cucumber, tomato
                                         enough uneaten food to fill the bellies 
                                         of all those homeless veterans who nurse 
                                         their despair along abandoned train tracks
                                         where no train is going anywhere

                                        Amidst this rot and stench 
                                        the fruit flies at least
                                        seem to know that decay 
                                        is a petri dish for paradise and
                                        the cycle of life to death to life is
                                        as beautiful as any other taking place
                                        under this harvest moon which
                                        casts the long shadows of disrobing trees
                                        onto the jeweled and glistening landscape
                                        of the first frost

                                       Last night I dreamt we were all
                                       quietly harvesting when
                                       a sword fight broke out our
                                       bodies joined the limbless victims of
                                       countless repeating wars and
                                       the hatred that is spawned by injustice
                                       cleansed itself transformed itself
                                       in the bloodied fields of zinnia
                                       and sunflowers

                                       On the farm the soul can tumble 
                                       among encroaching wildflowers dance
                                       with the westerly winds of change 
                                       while surrendering vegetation bends
                                       to a greater will knowing
                                       that nothing is ever lost or futile knowing
                                       that here there is enough space for battles
                                       to be lost and won and lost again
                                       without speaking a single word

1 comment:

  1. Yes. That is a good poem. Gripping to the last. Thank you.