Bloody Harvest

Photo courtesy of Mike Sanborn

                                          I dreamt a sword fight broke out in the cornfield

                                          I was dodging poison arrows in the brassica

                                          tripping over minefields in the brussel sprouts which

                                          when stripped of their leaves

                                          look like tiny holiday trees lined up

                                          like an enchanted forest

                                          but then what enchantment doesn’t conceal

                                          the poison apple 

                                          or the rings of power?

                                         The mind will do its sorting in the night

                                         placing red peppers with red

                                         yellow with yellow

                                         and arming our imaginary enemies

                                         with machetes glistening

                                         in the morning dew and waiting

                                         to be thrust

                                         while the bearer smiles that sickly

                                         sweet smile of revenge

                                         On the farm there are rows and rows

                                         of potential by design

                                         a surreal order and magnificence

                                         here the ducks laugh at our jokes

                                         even when we aren’t telling any

                                         and the goats who 
                                         peer from faces of wizened benevolence

                                         like to be pet hard and will butt your hand 

                                         up against the fence post

                                         if you don’t comply

                                         Even the compost pile seems holy beautiful

                                         an opera of color glistening with contradiction

                                         mountains of purple potatoes set off

                                         the oranges and greens and reds

                                         of squash, kale, cucumber, tomato

                                         enough uneaten food to fill the bellies 

                                         of all those homeless veterans who nurse 

                                         their despair along abandoned train tracks

                                         where no train is going anywhere

                                        Amidst this rot and stench 

                                        the fruit flies at least

                                        seem to know that decay 

                                        is a petri dish for paradise and

                                        the cycle of life to death to life is

                                        as beautiful as any other taking place

                                        under this harvest moon which

                                        casts the long shadows of disrobing trees

                                        onto the jeweled and glistening landscape

                                        of the first frost

                                       Last night I dreamt we were all

                                       quietly harvesting when

                                       a sword fight broke out our

                                       bodies joined the limbless victims of

                                       countless repeating wars and

                                       the hatred that is spawned by injustice

                                       cleansed itself transformed itself

                                       in the bloodied fields of zinnia

                                       and sunflowers

                                       On the farm the soul can tumble 

                                       among encroaching wildflowers dance

                                       with the westerly winds of change 

                                       while surrendering vegetation bends

                                       to a greater will knowing

                                       that nothing is ever lost or futile knowing

                                       that here there is enough space for battles

                                       to be lost and won and lost again

                                       without speaking a single word